« J’ai cartographié cette haine de moi, je l’ai détaillée, j’ai essayé d’en découvrir la source ; ici, contrairement aux femmes des Monologues du vagin, je suis ma propre victime, mon propre bourreau.
Bien sûr, les outils de mon autovictimisation étaient à portée de main. Le schéma d’un corps parfait m’a été inculqué dès la naissance. Mais quelles que soient les influences et les pressions culturelles, mon souci du gras, mon recours constant aux régimes, au sport et à la prise de tête ne tiennent qu’à moi. C’est [i]moi[/i] qui choisis de lire ces magazines. C’est [i]moi[/i] qui investis à fonds perdus dans cet idéal. C’est [i]moi[/i] qui reste persuadée que les filles blondes et minces sont les meilleures. Mais au fond, ce qui est bien plus effrayant que tout ce narcissisme, c’est ce zèle à l’automutilation qui se propage et contamine le monde entier.
[…] J’ai vu les ravages de ce poison rampant, insidieux ; ces crèmes à blanchir la peau qui se vendent plus vite que le dentifrice en Afrique et en Asie ; cette folie qui pousse certaines mères américaines à faire enlever les côtes flottantes à leur fillette de huit ans pour qu’elles n’aient pas à se préoccuper de leur ligne plus tard ; cette rigueur avec laquelle des petites New-Yorkaises de cinq ans pratiquent le yoga pour ne pas faire honte à leurs parents en ayant l’air pataudes ; toutes ces filles qui se font vomir et s’affament en Chine, sur les îles Fidji et à peu près partout ailleurs ; ces Coréennes qui décident d’ôter la touche asiatique de leur regard en se faisant débrider les yeux… Et la liste pourrait continuer à l’infini.
[…]
Ma pièce est une prière, une tentative d’analyse des mécanismes de notre enfermement pour qu’enfin nous nous libérions et puissions passer davantage de temps à nous occuper du monde qu’à le fuir ; pour que nous puissions laisser la douleur du monde nous ronger plutôt que de laisser la consommation nous ronger afin de ne pas avoir à penser à cette douleur et cette souffrance.
Cette pièce traduit mon espoir, mon désir, que nous refusions toutes un jour d’être des poupées Barbie, de perdre de nos différences, quelles qu’elles soient : celle d’être une femme voluptueuse enveloppée dans un sari de soie, au visage parcouru de rides de caractères, doté d’un nez singulier, d’un teint olive ou d’une indomptable chevelure bouclée.
Je descends du tapis de course capitaliste.
Je vais inspirer un grand coup et trouver le moyen de survivre sans être mince ou parfaite. Je vous invite à me rejoindre, à arrêter d’essayer d’être quoi que ce soit, qui que ce soit en dehors de vous-même. J’ai été bouleversée par ces femmes africaines, qui vivent si proches de la nature et ne comprennent pas ce que cela veut dire de ne pas aimer son corps. J’ai été transportée en Inde par ces femmes mûres qui encensaient leurs rondeurs. J’ai été inspirée par Marion Woodman, une fantastique psychanalyste jungienne, qui m’a insufflé la force de croire en ce que je sais. Elle m’a appris qu’ « au lieu de nous transcender, nous devons nous mouvoir à l’intérieur de nous-même ».
Dites aux faiseurs d’images et aux vendeurs de magazines et aux chirurgiens esthétiques que vous n’avez pas peur. Que ce qui vous effraie c’est la mort de l’imagination, de l’originalité, de la métaphore, de la passion. Et enfin soyez téméraires, AIMEZ VOTRE CORPS, ARRÊTEZ D’ESSAYER DE LE REPARER. Car il n’a jamais été cassé. »